Sexo en el tagadá.

¡Veinticinco, nos pasamos! Los doce individuos que veníamos en la de Los Magníficos lo único que queríamos era llegar. Ya llevábamos sus buenos minutos en la camioneta, habíamos atravesado Santiago para ir al 23 de Santa Rosa para tocar con PalmeraSKAníbales, éramos 12 y queríamos tocar. Repetir las explosiones de las últimas dos tokatas. En Los Deportistas, y en La Gota, sonó bien. Rápido, fuerte, al hueso. Repetir tocar.
Igual hay gente. Dónde estacionamos, es grande esto, un terremoto, una weed. No suena muy bien, pero démosle no más.
Ya arriba del escenario me preguntaron el porqué tocaba. Y verbalizarlo es difícil. Creo que la mejor respuesta es tocar, es inherente. Es un círculo vicioso. Claro que en el momento, traté de definirlo como ‘sentir’. Y no es tan lejano. El sonido eres tú a través del instrumento. No al revés.
Es un orgasmo, es el momento en que se acalambran los dedos de los pies por apretarlos demasiado. Nada te importa. Y cuando estás empezando la guturalidad sonora, placenteramente afligida, se te cae un atril de micrófono en la cabeza. Y quedas mirándote como un idiota que no sabe dónde está parado. ¿Y el gemidito ese? ¿Hoy no nos toca? Creo que tocar, pero no poder disfrutarlo es una contradicción por definición. No debería siquiera poder escribirse.
No es indiferencia, sino que, muy por el contrario, es angustia. Vómitos al quedarte sin decir, cantar, bailar, discursear, sentir, hacer lo que te gusta hacer. Los vómitos y las angustias se transforman en rabias, en no querer tocar de nuevo con personas que no garantizan nada. Tokatas donde todos se suben al escenario, donde el sonido no es bueno, donde es inquietud y no placer lo que ronda el escenario, no son tokatas. Y Supradosis toca solamente en las mejores de ellas.
(Skizofrenia, de Vallenar, un abrazo de Supra)


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